“霍姆斯家的派对，”我说，“还在进行吧？”
“是的，先生，”无精打采的侍应生说道，他试着表现出一些军人式的机敏，伸手去拿电话线准备插入交换机，“您的大名？”
我玩了个障眼法。“等一下！别通报我来了。我会上去使劲敲门并声称自己是警察。我这就上去了，房间号是D，对吧？”
他乖乖地咧嘴一笑，说是E号房间，还说我会听出来的。进了电梯后，我停下来，摆出了一副顺便问一下的姿态。
“他们在上面待了多久了？”
“一晚上了，”侍应生答道，“至少从9点就开始了。小心脚下，先生。”
嘎吱作响的电梯摇摇晃晃地升到二楼并停住后，我还真听出来了。我所在的走廊又暗又窄，刷着绿色的漆，大小只够在里面转个身而已。走廊另一头的一扇门里，传来了微弱但热忱的口琴旋律，在带有宗教色彩的昏暗灯光下，还听得到有人在虔诚地和着旋律慢慢哼唱，声音低沉。微弱的和声庄严地唱道：
我们是弗雷德·卡尔诺的大军17，
是雷格泰姆的步兵，
打不了仗，行不了军，
能派上什么用场？
可当我们到了——
我用门环把门敲得山响，里面的人显然以为是有人来抗议他们太吵，因为歌声像被噎住了似的停了下来。随后传来了沙沙的关门声和脚步声。开门的是一个瘦子，手里拿着一个玻璃杯。
“我找，”我开口说道，“罗纳德·霍姆斯先生……”
“我就是，”他说，“什么事？”
他侧身站着，所以灯光照进了走廊。他戴着一副大玳瑁框架的眼镜。
第5章 匕首柜的钥匙
霍姆斯退回房间时，我跟了进去。房间很小，没什么东西，收拾得挺整洁，不像是音乐会的现场。从对面一扇关着的门里，传来了一阵笑声，夹杂着认真用口琴吹奏出来的几个试探性的音符。这里仅有的光亮来自一盏大灯，这盏配有黄色灯罩的灯在一张擦得亮亮的桌面上投下了自己的倒影，也照亮了东道主的脸庞。
霍姆斯略微有点好奇，眉毛微微上扬，除此之外就没有别的反应了。他中等身材，体形清瘦，有点儿驼背。粗硬的鬈发略微发黄，剪得短短的，紧贴在长长的脑袋上。镜片后一双淡蓝色的眼睛打量着我。他的脸又瘦又长，五官分明，神情颇为歉疚。穿的是深色正装，内搭一件硬领衬衫，脖子里系着一条皱巴巴的深色领带。他的年龄或许在三十出头；不过，当他转头面向灯光时，我看见他热得发亮的额头上刻满了细细的皱纹。尽管没醉，但他看上去却像喝了几杯似的。他清了清嗓子，挪了挪身体，低头看了一眼手中的玻璃杯，修长的手指晃了晃杯子，接着又把头抬了起来。他客客气气的话语中，有一种介于深感抱歉和硬挺到底之间的奇怪感觉。
“怎么了？”他催问道，“有什么问题吗？听着，我不认识你吧？我觉得咱俩好像见过——”
门后传来了一个女人的声音。一开始语调很正常，然后突然就高上去了，最后变成了一种怨中带喜的号叫。“是你吗，林基？”那个声音喊道，“林基，你这头蠢驴！我说，是你吗？”接着便是女人为了虚张声势而用脚后跟猛踢木头家具的声音。
“里面的人别吵！”没想到霍姆斯扭过头去，大声吼道，“不是林基。”说完又转过头来等我回应。
“对吧？如我所说，您看着挺面熟的，可是——”
“我觉得咱俩以前没见过面，霍姆斯先生。我是侦缉巡官卡拉瑟斯，到这儿来是想问问你今晚韦德博物馆发生的事情。”
大约有十秒，霍姆斯一动不动地站着，只有灯光映出了他脑袋的轮廓。
“不好意思，我去去就来。”他简短地说道。
这家伙动作真快，我还没来得及开口，他就放下了手中的玻璃杯，顺顺当当地走到了里面那扇门的门口，把门打开钻了进去，不见了踪影。我匆匆一瞥，只见里面烟雾缭绕，沙发上还横着一双女人的长腿。我听见他在里面说了些什么，不超过六个字；然后他就又出来了，并随手带上了门。
“他们太吵了，”他充满歉意地解释道，“吵得我们都听不清对方说什么了。这下好了，巡官。我觉得我没太明白您的意思。您来这儿是想问问我——”他停顿了一下，“天哪，出的是啥事？不是被盗了吧？”
“不是。什么也没被盗。”
“那——您是说失火了？”
“不是。”
霍姆斯从胸前口袋里掏出一块手帕，小心地擦了擦脸。那双温和的眼睛在手帕上下左右不断移动时滴溜溜乱转，似乎在端详我。然后他露出了笑容。
“哎呀，听您这么一说，我自然就如释重负了，”他说，“不过，我还是一头雾水。呃——您要来一杯威士忌苏打吗，巡官？”
“谢谢，先生。”我回答说。我是急需来一杯了。
他一边说着，一边拿着自己的玻璃杯走向一个餐具柜，然后取出了另一只玻璃杯，朝每只杯子里倒了足足三指高的威士忌。“我们好像还是在误解对方的意思，”他清了清嗓子，继续说道，“据我所知，今晚博物馆什么事情也没发生，除非韦德先生意外地回来了。我没去过博物馆。我——真是见鬼，您别搞得这么神秘兮兮的。出了什么事？”
“凶杀案。”我说。
他刚开始按苏打水瓶的压杆，可是杯子却完全偏到一边去了，苏打水嘶嘶地洒到了橡木餐具柜上，他立刻掏出了手帕，而且在擦柜子时似乎还趔趄了一下。等他转过身来时，他的太阳穴上浮现了些许螺旋形纹路。
“看我笨手笨脚的，”他轻声嘀咕道，“怎么可能——您是在开玩笑吧，还是想要——？敢问是谁被杀了？这到底是怎么回事？”
“一个叫雷蒙德·彭德雷尔的男子。他今天晚上被人用一把象牙柄的匕首捅死了，这把匕首来自博物馆的一个展柜。我在大厅中那辆大型封闭式出游马车里发现了他的尸体。”
霍姆斯倒吸了一口凉气，哆嗦了一下，这才镇定下来。他的目光依然温和，但充满了困惑。此时我才注意到，餐具柜上方的墙上，有一幅镶框照片。照片上的男子置身林地，身着长袍，而且还戴着非常精致的白色络腮胡。这个案子不管你从何处着眼，都会看到络腮胡：对我来说，络腮胡已经变成了一场噩梦，一种无法摆脱的困扰。
“彭德雷尔，”霍姆斯重复地念着这个名字，其语气我可以发誓，是真的很茫然，“雷蒙德·彭德雷尔！这名字对我来说毫无意义。这事究竟是怎么发生的？他在那儿到底要干什么？是谁杀了他？莫非您也不知道？”
“这一连串问题，随便哪一个的答案，我们都不知晓，霍姆斯先生。不过，你也许可以协助我们找到答案。关于杀害这个男子的那把匕首……”
一听到匕首，霍姆斯的眼神第一次显得有些犹豫了。“是一把象牙柄的弯刀，听普鲁恩说，名叫‘阿曼弯刀’……”
“普鲁恩！”霍姆斯一声惊叫，好像忘了什么似的，“呃——对，那是当然。普鲁恩跟此事有啥关系？他说了什么？”
“他一口咬定今晚除了他自己，没人去过博物馆。所以，当然了，看来情况对他不利呀。”我停了一会儿，好让他领会这句话的含义，“好了，来说说那把匕首吧。谁手里有大厅里那些展柜的钥匙？”
“我有。可匕首要是被人偷——”
“还有别的人有吗？”
“哦，韦德先生当然有啦。不过——”
“匕首不是被偷走的，而是被某个有钥匙的人从展柜里拿走的，而且他拿走后又把展柜锁起来了。”
霍姆斯的语气非常平静。他机械地从餐具柜上拿起了两个玻璃杯。我则做了一个谢绝的手势，毕竟谁能跟一个已被自己这样指控的家伙一起喝酒呢；但他简短而清醒地说道，“别糊涂了！”接着又以同样低沉的声音继续说道，“那么肯定有一把复制的钥匙。我只能告诉您，我可没干这事，而且我这辈子从没听说过名叫雷蒙德·彭德雷尔的人。我和我的朋友们一晚上都在这里——”
“顺便问一句，跟你在一起的都有谁呀？”
“韦德先生的儿子杰里·韦德，我们的一个名叫巴克斯特的朋友，还有柯克顿小姐。我料想您不认识他们。我们一直在等韦德小姐和她的一个名叫曼纳林的朋友。”
“还有别人吗？”
“眼下没别人了。先前有，但他们已经走了。您看，要我把杰里·韦德叫过来吗？”
我把目光投向另一个房间那扇关着的门。此时，这个房间里面出奇的安静，自从霍姆斯刚才短暂地进去一次后，就一直是这样了。有一刻，那个女人曾打算来一曲《水手巴纳寇·比尔》，可刚飙了第一个高音就传来了嘘声，说明有人不想她出声，硬是让她打住了。
“不好意思，我去一下就回来。”我对霍姆斯说道。我走到门口，敲了两下，将门打开了。
房间里起初鸦雀无声，让人心里发毛，继而传来了各种各样的声音，给我感觉像是进了鹦鹉棚。这个房间几乎和另一个一样小，灯光也差不多亮，而且青烟弥漫。对着门的一张沙发上，蜷坐着一个瘦削的长腿金发女郎，她正高兴得眼睛一眨一眨的，直直地端着一个鸡尾酒杯，手肘撑在沙发的扶手上。她的脸蛋白里透红，生着一双瓷蓝色的眼睛，如同你在拉斐尔前派的油画中见到的人物一样高尚纯洁、热情奔放；此外，她还有个身体突然前倾的习惯，仿佛被魔鬼推了一把似的。
桌子上密密麻麻立着很多瓶子，瓶子后面站着一个小伙子，长得矮胖壮实，有着一头火红色的头发，穿着一身极得体的晚礼服。他嘴角叼着一支香烟，一边眯起一只眼睛避免被烟熏到，一边端详着手上一个黏糊糊的鸡尾酒调酒器。我一进门，他就猛地转过身来瞪着我，试图摆出一副冷酷庄重的表情，可惜早前有人从巧克力盒上取下一根长长的红丝带，用安全别针斜斜地别在了他的胸前，使这副表情多少打了一点折扣。而且，他还受到了惊吓。
第三个人正坐在一把矮椅子上擦口琴。我只能这样来描述他：一个长了老头子面孔的小伙子。虽然他顶多也就二十八九岁，但只要他露齿一笑或埋头看书，脸上就会皱纹密布。除了我们的朋友菲尔博士以外，我想我见过的最和颜悦色的人就是他了。他看上去容易激动，即使手动都没动一下，看着也像是要打手势似的。这个矮冬瓜身穿一件旧花呢大衣，一头黑发梳成了德国式发型，他在椅子上朝后一躺，友善地挥了挥手。
沉寂了一会儿后，鹦鹉棚才恢复了生气。哈丽雅特·柯克顿向后一甩头，像是获得了令人愉悦的灵感似的，引吭高歌起来，口张得都可以看见拉斐尔前派笔下人物的扁桃体了。歌声似乎快把天花板震裂了。
“是谁在敲我的门？
是谁在敲我的门？
是谁在敲我的门？”
漂亮的少女问。
红发小伙子挺直身子说话了，他的嗓音由于喝多了威士忌而变成了男中音：“我说，这么横冲直撞地闯进来，是最不正当的……”
那个老气横秋的小伙子平静地伸出手来，神情阴郁，仿佛要对我催眠似的。“‘你休要说是我干的，’”他以低沉的声调宣称道，“‘别冲我晃你那血迹斑斑的头发。’18‘尤金·阿拉姆走在中间，两腕戴着手铐。’19‘喂，萨米，萨米，咋不弄一个不在场证明呢？’20”接着他狠狠地吹了一下口琴，咧嘴笑了笑，以自然的语调补充道：“晚上好，老兄。请坐，喝一杯。苏格兰场那些戴假络腮胡的家伙都还好吧？”
在这叽里咕噜的胡话中，插进来了霍姆斯平静、稳重而又尖厉的声音。他说：
“看在上帝的份上，都别瞎吵吵了。”
就像被劈头盖脸泼了一瓢冷水一样，这伙人很快就戛然无声了。老气横秋的小伙子悄悄地把口琴放在自己的椅子旁边，抬起了头。
“哟嗬！”停顿了一下后，他说道，“我说，这是怎么啦，罗恩21？你这话听起来像是要防止炸锅呀。”
“抱歉，打扰各位的雅兴了，”我对他们说道，“可这件事情很重要。你们当中有没有谁认识一个叫雷蒙德·彭德雷尔的人？”
红发仔看上去完全懵了。矮冬瓜张开了嘴，斟酌了一番，又合上了，不过看他那样子，他就是说了什么，也不会有任何启发。可哈丽雅特·柯克顿的确知道这个名字，这一点我敢肯定。她看上去醉得轻一点。虽然她一动未动，依然坐在那儿，胳膊僵硬地撑在扶手上，但在她身旁灯光的照耀下，我还是看见她紧握玻璃杯杯颈的手指的指甲上出现了白块。不过现在还没到我摊牌的时候。
“没人吗？”我催问道。
没人开口，在这样的沉默中，我嗅到了一股背水一战的奇怪味道。此时，霍姆斯又以批评的语气插话了：
“卡拉瑟斯巡官告诉我，彭德雷尔这个人被谋杀了。别打岔。他是今晚在博物馆被人捅死的——巡官，我若是说错了，还请您纠正——凶器是一把象牙柄的刀子，是从博物馆的一个展柜里拿出来的。”霍姆斯字斟句酌，一字一顿地说，“我跟他说了，今晚从9点开始，我们全都在这里，可他似乎还是认为——”
“谋杀——”红发仔重复了一遍，还用一只发抖的手在脸上抹了几下。他已经喝得酩酊大醉了，但这件事似乎就像车祸时的撞击声一样把他惊醒了。他把手伸到脸上，做了一个很奇怪的动作，既像是要抹掉什么东西，又像是要找到什么东西。他的五官被太阳晒得发红，一副放荡的容貌，但人看着还不坏。他呆滞无神的棕色眼睛锐利起来了。“谋杀！上帝呀，太可怕了！您是说凶案就发生在博物馆里？什么时候？什么时候的事？”